Goma de borrar
 
lunes, octubre 17, 2005
El séptimo gesto

Prosa poética de Tsvetanka Elénkova.


Las heridas de la libertad

Algunos se compran correas para perros, de esas de piel de un largo determinado. Otros prefieren automáticas de cinta. Lo sueltas a que corra a su antojo, pero cuando lo decides, tiras de él. Yo lo puse en libertad. Sin embargo, desde que se dio a la fuga y dos o tres veces volviera cubierto de heridas, lo dejo libre pero sólo en mi patio. Mi perro le aúlla a las ardillas, de noche a la luna. Y cuando amontonamos leña junto a la barda para la calefacción, se trepa y salta por encima de ella. Y de nuevo regresa herido. Entonces decidí mantenerlo atado con una cadena. Para que así no se hiera mi perro.

Hay vida en la muerte I

Mi madre ya no me oye porque es muy vieja. Una piel muerta cubre por entero su cuerpo. Como las serpientes, antes de mudar la antigua. Aunque le hincaras un cortaúñas, la quemaras con ácido salicílico, nada siente pese a todo. Se queda sentada encima de una piedra, muy sola, sin aguardar a nadie. Sus pies descalzos, cubiertos de callosidades por zapatos alguna vez incómodos. Manchas en sus brazos, en su rostro (pudiera tratarse de branquias). Ya mi madre difícilmente respira en tierra, apenas toma aire. Cambia la cinta sobre los callos pero éstos crecen hacia adentro. Con todo continúan creciendo. Un punto negro en lo muerto.

Hay vida en la muerte II

Igual que en otoño caen las hojas, alguien corta los árboles, los alínea junto a la tapia, alguien enciende el hogar y mantiene ardiendo los leños, más tarde limpia la ceniza: sólo algunas brasas en las cuales están asando papas; igual que el río arrastra palos, de esos que casualmente derrama fuera de su cauce y los arroja sobre las piedras; igual que en primavera las hojas del otoño son distintas: totalmente secas, uñas quebradizas y rasgantes; igual que las reliquias de los santos, de los guerreros tracios en el museo: piedra caliza en el ataúd de un niño; la muerte también muere.

Bajo las uñas de la víctima
(A mi padre Stefan Elénkov)

Si la piel posee memoria, como afirman los médicos, ello significa que la casa en la cual se apoyó la última vez, el mar en el cual nadó, aún recuerdan. Únicamente mis vestidos no recuerdan porque los llevo a la tintorería o a menudo los lavo. Pero este mar nuestro, que se halla así de encerrado, de modo que a él no arriba corriente alguna, la pared vertical bajo el cobertizo a la cual no lavan las lluvias, con toda seguridad recuerdan. Como picos de pelícanos, como jorobas de camellos conservan los recuerdos de días de vigilia. Como las uñas de una víctima que todavía conservan vellos de la piel del asesino.


Versiones directas del búlgaro: Reynol Pérez Vázquez.

posted by Mori Ponsowy at 9:54 a.m.

About Me

Mori Ponsowy (Buenos Aires, Argentina) ha publicado los libros de poemas "Enemigos Afuera" (Primer Premio Nacional Iniciación de la Secretaría de Cultura de la Nación y Mención de Honor del FNA) y "Cuánto tiempo un día", y las novelas "Los colores de Inmaculada" (Premio de la Diputación de Cáceres), "Abundancia" (Premio Internacional de Novela Letrasur 2010) y "Busco un amigo". Ha traducido a las poetas Sharon Olds ("El padre", Bartleby) y Marie Howe ("Lo que hacen los vivos", Luna Nueva), y editado los libros "No somos perfectas" (Del Nuevo Extremo, 2006) y "Mujeres políticas y argentinas" (Del Nuevo Extremo, 2009).

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