Goma de borrar
 
miércoles, mayo 31, 2006
Por qué Efraim no escribe más en este blog

¿Porque ahora se la pasa andando en moto?
No.

¿Porque el pollo que le dicta los artí­culos se enojó?

No.

¿Porque prefiere bailar descamisado?

No.

¿Porque ahora tiene una banda de rock?

Sí­iiiiiiiiiiiiiiiiiiii.

Se llama 7 Torpes Band, y acaban de lanzar en Colombia el CD "Canciones aún más mediocres". Repuesto de su gira por el continente, Efraim promete volver a escribir para Goma de Borrar desde la semana que viene.


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martes, mayo 30, 2006
IGNORANZA


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lunes, mayo 29, 2006
Pilar Adón

Pilar Adón nació en Madrid, en 1971. En 2005 publicó el libro de relatos Viajes inocentes (editorial Páginas de Espuma), por el que obtuvo el Premio Ojo Crítico de Narrativa 2005. En 2003 publicó la novela Las hijas de Sara (Alianza Editorial). Ha sido incluida en diversos volúmenes de relato y poesía, entre los que cabe mencionar la antología Ni Ariadnas ni Penélopes. Quince escritoras españolas para el sigo XXI, de la Editorial Castalia; la antología de relatos eróticos Todo un placer, de la Editorial Berenice o la Antología de cuentistas madrileñas, de Ediciones La Librería. Ha publicado relatos y poesía en distintas revistas y suplementos literarios: Babelia, Eñe, Müsu... Ha traducido la novela de Henry James El mentiroso (Editorial Funambulista, 2005).


posted by Mori Ponsowy at 8:54 a.m. 0 comments

Estas piernas húmedas no me pertenecen

Poema inédito de Pilar Adón


Estas piernas húmedas no me pertenecen.
Caminan junto a mí­, pero no son las mías.
Mi corazón sabio me sugiere que no me asuste, porque no son más.
Mis piernas han desaparecido,
suplantadas por trozos de carne húmeda que no reconozco, que olvido.

El azul de los brazos,
la devoción de los labios,
el giro de la cabeza hacia el firmamento. Universo negro.

Creador de paraí­sos ajenos, ¿en qué dirección buscarte?

Virajes, latitudes, orientación en brújula.
Vergel de verdes pájaros y sonidos mansos,
explí­came en qué cumbre. Explí­came cómo. Y dime, ¿por qué esa altura?
Semejante altura para seres tan diminutos.

No puedo interrumpir ahora la huida. Iniciada está y seguiré.
Las piernas no mías me orientan.
Observador de mi escasez, háblame.
¿Cómo sabré que puedo detenerme?

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viernes, mayo 26, 2006
SOSUNITO EN VENECIA

A Mati ya no le gusta que le diga Sosunito delante de sus amigos. Ni que le dé la mano cuando caminamos hacia al carro por las tardes, cuando lo voy a buscar al cole. También le está pasando con frecuencia que se avergüenza de mí. Ayer fuimos a ver Misión Imposible III (divertidísima) y, al salir, yo jugaba con Gus a ser espías profesionales, escondiéndonos tras las columnas del Village y disparando. ¡Horror! Mamáaaaaaaaaaa, gritaba él, ¡pórtate bien!, ¿no ves que la gente te mira?
Todos los hijos se avergüenzan de sus padres, leí justo un rato después que dice Kureishi. Pero lo mejor es la explicación que sigue: debe ser que no quieren que se les note cuánto los quieren. ¡Oh, Sosú!


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jueves, mayo 25, 2006
TAPAS


Por Alejandro Parisi

Hace más de tres años que vivo en España. Al principio me sorprendió que los españoles fueran tan fanáticos de los bares. Prefieren desayunar, almorzar, tomar el aperitivo y cenar en bares y restaurantes a tener que quedarse en casa.

Un sociólogo diría que para los españoles el bar es su lugar de socialización. Ok, eso está claro. Ahora, yo, que sólo hice dos años de Sociología, me pregunto: ¿por qué esa ansia de pasar la noche yendo de un bar a otro? ¿de tomar una cerveza en uno y el whisky en el siguiente?

¿Tan distinta es nuestra "socialización"? Además de cuestiones más terrenales como son los problemas económicos y la inseguridad de nuestras calles, reconozcamos que culturalmente los argentinos somos más sedentarios, que preferimos pasar las horas sentados en el mismo lugar (en casa, en un bar o restaurante) y beber y conversar hasta que se nos traba la lengua.

Por otro lado, los españoles entre bar y bar van comiendo pequeñas porciones de distintos platos y eso les basta para llenarse y seguir bebiendo. Nosotros, en cambio, cuando nos reunimos siempre ponemos por delante la comida: que un asado, que pizzas, que empanadas? siempre un plato generoso, que no se comparte, que no se divide, que no se come a la pasada sino que se elige con cuidado y se degusta lentamente a medida que avanza la conversación.

Por eso, uno de los mejores cuentos de la literatura argentina hubiera sido imposible que se escribiera en España: "El mundo ha vivido equivocado" (de Fontanarrosa, obvio) hubiera perdido mucho misterio si los dos personajes se hubiesen pasado la noche recorriendo los bares de Rosario en lugar de quedarse rosqueando en aquella mesa de El Cairo.

Pero ningún estilo es mejor que otro, ni el "Juancito caminador" de España ni el "sedentarismo" argentino. Lo ideal sería mix: tapas sin apuro.

Recomiendo una película española (mejor dicho: catalana) que tiene un montón de pequeñas historias que se cruzan en un mismo bar. Historias simples, divertidas y muy bien narradas. La película se llama TAPAS, y está escrita y dirigida por José Corbacho y Juan Cruz. Me dijeron que se estrenó en Buenos Aires hace unos meses, y que ya se puede alquilar en video.

Mientras tanto, aquí arriba les dejó una foto que saqué en un bar de Vitoria, en el País Vasco. Y sí, no se equivocan, los pinchos de hongos y jamón serrano son deliciosos.


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miércoles, mayo 24, 2006
VIDRIERAS DE ROMA

Estos zapatos se los regalo a Inés.
Sé que te van a encantar, Sis.

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martes, mayo 23, 2006
GRACIAS

Al fantasma por el logo del fraude.

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El olor de aquel mundo

Por Alejandra Laurencich

-Pedazo de cocina tenés- dijo el flaquito y empezó a hamacarse con la silla.
Ella se encogió de hombros. -Éramos muchos- dijo.
La silla quedó en equilibrio sobre las patas de atrás y el flaquito se estiró para mirar la foto pegada a la heladera.
Ahora va a preguntar quiénes son los de la foto, pensó ella y se puso a calcular cuántos años hacía desde aquél verano en Gesell. Yoly con ese flequillo tan gracioso y el gorro de Piluso de Tati, los hermanitos Macana. Ella con chupete, casi cuarenta años. Pero el flaquito no preguntó nada, se dejó caer hacia adelante junto a la silla y dijo:
-¿Jugás al pool, vos ?
Ella se quedó mirándolo y el otro tipo, el mayor (Bocha había dicho que se llamaba) le acercó el plato. -Probá esto- le dijo.
-¿Jugás?- insistió el flaquito.
-No- contestó ella. Se inclinó sobre el plato y aspiró con ganas.
-Entonces no entendés nada de la vida- dijo el flaquito.
Ella sintió que un grumo de cocaína le llegaba alto, adentro. Cerró el ojo para evitar el dolor. Se acordó de los helados de banana. Cuando era chica tenía esa misma sensación con el helado de banana. Mordía un pedazo grande y...

(continúa aquí, en SACAPUNTAS)


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lunes, mayo 22, 2006
MAÑANA, LECTURA EN LA BLANQIADA

CICLO DE POES�A

"La Única alegrí­a en el mundo es comenzar".
Cesare Pavese
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Martes 23 de mayo de 2006 - 20.30 Hs.
en "LA BLANQIADA" - Salta 135, Buenos Aires
- - - - - - - - - -
* Alicia Genovese
* Jorge Fondebrider
* Mariana Rosa
* Mori Ponsowy
= = = = = = = =
Coordinación del Café Literario: Daniel Grad

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viernes, mayo 19, 2006
¿FUNCIONARÁ?


A las -y los- interesados, pueden comprar las pastishitas AQUÍ� al módico precio de US $ 200 (cantidad suficiente para 6 meses de tetis grandes y turgentes, a razón de 6 grageas diarias, como mí­nimo).

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jueves, mayo 18, 2006
PARISI, nuevo colaborador estable

Desde hoy se suma Alejandro Parisi como colaborador estable de Goma de Borrar. Yo lo conocía sólo de leerlo, pero hace unas semanas estuvo en BAires y comimos una pizza en El Cuartito. Por la foto que había visto de él, pensé que sería un poco antipático, seco y muy alto, pero por suerte resultó ser cálido, entretenido y nada alto. Ahora Alejandro está de regreso en Barcelona y, para acortar distancias, promete escribir todos los jueves, hasta que se canse. Gracias, Alejandro. Es una alegría grande tenerte aquí.

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BANDERAS EN TU PROYECTOR (no quiero verlas)

Por Alejandro Parisi

La pantalla muestra a Darín que, en medio de un bosque patagónico y a punto de sufrir un ataque de epilepsia, busca apoyo en un pequeño mástil donde flamea la bandera argentina. Elípsis. Francella hablando espanglish en New York, luciendo una enorme escarapela argentina sobre una remera del Negro Olmedo. Elípsis. Rodrigo de la Serna montado en una motocicleta de los años cincuenta, siguiendo al Che a través de Latinoamérica con un banderín argentino que dice "La Argentinidad al palo".

La senadora del PJ-Chubut, Silvia Giusti (que también impulsó una ley para sacar sellos postales homenajeando la guerra de Malvinas, otra de las tantas atrocidades que nos dejó la Dictadura), ahora está impulsando un proyecto de ley que promueve la presencia de la bandera argentina en las películas nacionales. Por empezar, habría que preguntarse por qué y para qué quisiéramos ver la ·celesta-y-blanca" en un segundo plano, haciendo artificial y llamativo aquello que debería ser nada más que un simple decorado. En segundo lugar, si nos interesa que nuestras obras (películas, libros, etc.) tengan una identidad propia (¿existe una identidad nacional argentina? ¿La identidad del Norte y la de la Patagonia son las mismas...?), habría que preguntarse si un objeto tan artificial y construido, como son los símbolos patrios, sería útil para dicho propósito o si tendría el efecto opuesto.

¿La señora senadora habrá visto "El Bonaerense", "La ciénaga", "El abrazo partido", "Nueve Reinas" y "Un oso rojo"?? ¿Le parecerá que le falta identidad nacional a esas películas?

Claro que la senadora Giusti no está sola: la mayoría de las autoridades cinematográficas del país apoyaron la propuesta. No se sabe si esto condicionará el apoyo a las producciones nacionales, ni tampoco si aquellos directores que se nieguen a poner la bandera contarán con subvenciones estatales para sus proyectos?
Finalmente, si este proyecto se convierte en ley y se aplica a la producción cinematográfica nacional, ya no será tan divertido contar la cantidad de veces que aparece una bandera yanqui en Terminator, Arma Mortal o Nacido el 4 de Julio, deliciosas películas americanas que todos nos tragamos alguna vez. ¿A quién puede resultarle divertido contar banderas argentinas?
PS: y ya que estamos, ¿porqué no proponemos una ley que nos obligue a cantar la Marcha de San Lorenzo antes de cada asado?


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miércoles, mayo 17, 2006
ENAMORADOS, EN SIENA


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martes, mayo 16, 2006
MOTIVOS PARA EL VIAJE

por Ángel Gómez Espada

Escribir nuestras vidas en la arena.
Impacientes, esperar con júbilo infantil
La venida de las olas, la acometida
Que borrará el dibujo formado.
Errar entonces, desnudos los pies,
En busca de otro emplazamiento.
Como nómadas antiguos, hoy ya extintos,
Dar comienzo, de nuevo, el ritual,
Sabiendo que en cada camino
Rechazado también se halla la vida.

Escribir nuestras vidas en la arena.
Agua de sal para curarnos las heridas del camino.

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Ángel Gómez Espada

Nació en Murcia (España), en 1972). Es Licenciado en Filologí­a Hispánica. Ha publicado un único poemario, Mediodí­a en la otra orilla (Universidad de Murcia, 2000) y un libro de relatos, Anales de la casa subterránea (Editora Regional, 2002). Ha sido recopilado en varias antologí­as y sus poemas han sido traducidos al portugués y pronto se verán traducidos al italiano. Sus obras han recibido premios a lo largo de toda la geografí­a española. Es ayudante de dirección de la revista de literatura y cultura en Internet "El coloquio de los perros" (www.elcoloquiodelosperros.net) y responsable del blog "Rua dos Anjos Pretos" (www.ruadosanjospretos.blogia.com). En la actualidad, compagina la literatura con el azar y está preparando un libro sobre la dinámica de las casualidades.
La foto fue tomada en Lisboa y muestra a Á�ngel con Pessoa. "Espero que la gente sepa reconocerme", dice Á�ngel. "Daré una pista. No llevo sombrero ni diadema."

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lunes, mayo 15, 2006
ARNET -LA INTERNET DE TELECOM- ES UNA ESTAFA

No tengo banda ancha. Llamaron a ofrecerla a principios de enero, diciendo que en 48 horas recibiría el módem y que 24 horas después vendría un técnico a hacer la instalación. El módem demoró una semana en llegar. Llamé para que viniera el técnico prometido: me dieron la cita para un mes después. Cómo, dije, no eran 24 horas. No, tendría que ser un mes: no tenían turno para antes. A las 4 semanas, vino el técnico: no pudo instalar la banda ancha porque Telecom había digitalizado mal la línea. Se fue. A los 10 días me avisaron que la línea ya estaba digitalizada. Volví a pedir que viniera el técnico: otras 3 semanas de espera. Finalmente vino, la banda ancha estaba lista... pero no la podía usar porque como habían pasado más de dos meses desde mi primera solicitud (cuando acepté la oferta que ellos llamaron para hacerme), la solicitud se había vencido. ¿La solución que me recomendó el técnico? Volver a solicitar la banda ancha. Lo hice. Han pasado cuatro meses. Todavía no tengo banda ancha, pero desde hace 3 días mi correo no baja al Outlook porque, para el sistema de Arnet, mi cuenta ya no existe en ninguna parte.


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viernes, mayo 12, 2006
VIDRIERAS DE ROMA / FERRAGAMO


Estas dos, tomadas especialmente para Guillermo Piro.

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jueves, mayo 11, 2006
SU OLOR

Por Sharon Olds

Durante sus últimos días de vida
quise encontrar un nombre para su olor: como levadura,
catalizador ocre alimentándose de líquido,
ingiriendo malta, excretando arrope,
fermento agrio, embriagador, exultante,
la bebida fuerte del sudor de mi padre.
Me inclinaba sobre la cama del hospital
y lo olía. Era cemento húmedo,
era acera de granito triturado, era cuarzo
y esquisto jurásico, o el olor agrio
del humidificador de cobre
lleno de humedad, era la puna, eran hilachas
ennegrecidas de tabaco; era el recuerdo del cloro
en el piso del vestuario de la piscina durante el verano;
el tenue olor a moho de la alfombra de su casa,
el esputo mordaz que huye de las fauces
nubladas de un borracho. Era también la cavidad
de un zapato de cuero, rancio,
mezcla de betún y medias ácidas:
en su olor, siempre, esa sensación
de mancha y la atracción de la mancha,
la armonía del aceite y el metal,
como si los mundos de la manufactura y de la industria
hubieran decidido usar su cuerpo
como glándula para sudar. El último día,
se alzó en su frente, una esfera de sudor
compacto, la tomé en mis labios.
Después de su último aliento, yacía ahí,
tendido de costado, inmóvil,
sin respirar, sin proferir sonido,
pero su olor era el mismo, ese olor viciado
fresco industrial doméstico varonil,
oscuro, reflejando puntos de luz.
Alguna vez pensé que al final
sería una palabra, una mirada, la presión
de su mano. Nunca, que él habría muerto
y que yo me inclinaría para olerlo,
respirándolo como se respira el aire,
profundamente, antes de partir hacia el exilio.


(del libro "El Padre", a la venta en Librería del Mármol)


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martes, mayo 09, 2006
Patricia Suárez


Patricia Suárez (Rosario, 1969) es escritora y dramaturga. Publicó las novelas Perdida en el Momento (Alfaguara, 2004, Premio Clarín de Novela 2003) y Un fragmento de la vida de Irene S (Colihue, 2004), y los libros de cuentos La Italiana (Ameghino, 2000) y Esta no es mi noche (Alfaguara, 2005).

Escribió la trilogía Las polacas (nominadas a 2 premios ACE), compuesta por Historias tártaras, Casamentera (Premio Fondo Nacional de las Artes 2001) y La Varsovia (Premio Instituto Nacional de Teatro 2001). En el 2004 fue estrenada Valhala. En el 2005 se estrenó Rudolf (Dirigida por Cecilia Pión en el Teatro Cervantes); Las 20 y 25 (Dirigida por Helena Tritek en el Teatro Payró), y El tapadito (dir. Hugo Urquijo, en el Teatro del Pueblo), 2do Premio de Obras Inéditas del Instituto Nacional de Teatro 2004, nominada a Premio ACE Mejor Obra Argentina 2005.


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ANITA EKBERG

Un cuento inédito de Patricia Suárez

Nos volvimos a ver después de nueve años.
Hacía nueve años que yo pensaba que él no me quería y de pronto se apareció. No es que hubiera estado esperándolo, sino que apareció.
En el interín, yo me casé y separé dos veces. Al parecer estoy condenada a que mis matrimonios duren cada vez menos. Tuve un hijo, y me mudé dos veces de ciudad. Viví en el Ecuador unos meses, pero no pude soportar el clima. Tuve un amante que dilapidó nuestros ahorros en el casino, afirmando que tenía una martingala. Mi hijo se trajo una guacamaya del trópico que nos pasó una especie de bacilo de Koch, del que esos pájaros son transmisores. No morimos esa vez, ni la que comimos de una lata de sardinas de Tailandia. Eran pescadores tailandeses que echaban sus redes aquí en Mar del Plata y luego iban y envasaban las sardinas en su país. Los pescaditos no aguantaban tanto; nosotros creímos que no sobreviviríamos esa intoxicación. Pero sobrevivimos. Hace seis meses el que fue mi segundo marido atentó contra Ariel Sharon en Jerusalén y ahora está preso. No sé qué hacía él en Israel ni desde cuándo era un activista político, un terrorista o como se le llame. Mi hijo y yo tuvimos que asistir a una serie de interrogatorios de parte del gobierno de Israel y mi única esperanza era que no nos torturaran. No nos torturaron.
Entonces, mientras yo evitaba hacerle el relato de mis últimos años y balbuceaba no sé qué cosa, él tomó mi mano y la besó, en el dorso. Estábamos comiendo arroz cantonés en un restaurante de comida chifa y la mitad de mi plato se volcó sobre mi falda.....

(continúa en www.unsacapuntas.blogspot.com)


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lunes, mayo 08, 2006
POR FIN SALIÓ, EN ESPAÑA


Presenté la novela en la Feria del Libro de Cáceres, el 25 de abril, dos días antes de volver, apuradísima por llegar tempranito en la mañana del décimo primer cumpleaños de Matías. Había preparado un discurso (para la presentación, no para el cumple), pero dije otro. Una ropa, pero me puse otra. La novela sí es la misma. Y quizá esa sea una de las mejores cosas de que haya salido: ya no la seguiré corrigiendo. Llegué a Garín a las siete de la mañana, recién amanecía. Mati corrió a abrirme la puerta con cara de sueño. ¡Feliz cumple, Sosunito!


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jueves, mayo 04, 2006
VIDRIERAS DE ROMA / VALENTINO



posted by Mori Ponsowy at 12:53 p.m. 0 comments

miércoles, mayo 03, 2006
MI AMIGO WALTER HENN HA MUERTO

Poema inédito en castellano de Günter Grass

Nunca quería irse a dormir.
Su cansancio se quedaba sentado y se disipaba hablando.
Sabía hacer
que las palabras hinchadas
parecieran leves.
Para él la simetría no podía durar;
su sonrisa la hacía desaparecer.
Su ligereza dejaba sin trabajo a las columnas.
Su ingenio
aparecía
con paso de paloma.
La técnica lo obedecía casi siempre.
Para cada milagro encontraba una nueva máquina de levitación.
Hablábamos de espantapájaros;
debían de hacerse móviles.
Pesaba más que Bayreuth y menos
que una libra de cerezas.
Y no quería irse a dormir.
No poseía nada por mucho tiempo.
Todos lo querían inexorablemente.
Jugaba por
contra
y con los minutos y el dinero.
Hasta el agua la bebía con ansia.
Del codillo
que le gustaba comer
se dejaba cinco cuartos.
Y tenía miedo al dentista.
Y eludía sus problemas:
a izquierda y derecha, árboles en fila, de hoja perenne.
Y hacía creer a las mujeres regordetas
que eran chicas semitransparentes.
Y se retorcía su pelo de treinta y un años.
Y no quería irse a dormir,
porque quería seguir hablando,
porque su sed estaba totalmente despierta,
porque su espectáculo no acababa,
porque para cada mutis se le ocurrían tres entradas en escena,
porque no sabía acabar y nunca lo intentaba:
astutas disculpas
dragones de papel,
bambalinas movidas de un lado a otro...
Pero ahora mi amigo,
que nunca quería irse a dormir,
está muerto.
No. No digáis prematuramente.
No habléis de los dioses
que lo amaban,
como dice el rumor,
hablad del engaño, de la injusticia
estúpida y cuadriculada,
de la hora de cierre
que dice: ¡por hoy basta, señores!
hablad de nosotros, las sanguijuelas,
y del agujero que ha quedado:
imposible de llenar... mirándolo fijamente... sin dormir.


Traducción de Miguel Sáenz. Cortesía de Bartleby Editores que la semana que viene lanza, en edición bilingüe, la antología poética de Grass, Lírico Botín. Cincuenta años de poemas y dibujos.


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martes, mayo 02, 2006
ATOPIA

el comienzo de la nueva novela (inédita) de Beatriz Vignoli

Tú, transeúnte, detente y considera: este lugar, mientras tuvo quienes lo nombraran, se llamó Atopia, y fue una ciudad de dos millones de almas en uno de esos países del Hemisferio Sur que llevaban por nombre el de alguna de sus riquezas, reales o imaginarias.
El país estaba cerca de un polo, pese a lo cual era más bien cálido, incluso tórrido. Era, por supuesto, más frío al sur que al norte. Era húmedo en el este y seco en el oeste, como una ropa tendida en la soga que no hubiera terminado de secarse. Alrededor de Atopia, en la región húmeda y regada por un gigantesco río que la literatura raramente ha cantado, estaban las pequeñas parcelas de los colonos inmigrantes. Más al sur estaban las grandes tierras, cuyos dueños eran los principales criadores de vacas, de oficiales de alto rango y gobernantes, notándose entre estas dos últimas categorías una marcada y significativa tendencia a cumplir ambas funciones a la vez.
Aquel país fue uno de los pocos de su región con...

continúa en www.unsacapuntas.blogspot.com


posted by Mori Ponsowy at 9:14 a.m. 0 comments

About Me

Mori Ponsowy (Buenos Aires, Argentina) ha publicado los libros de poemas "Enemigos Afuera" (Primer Premio Nacional Iniciación de la Secretaría de Cultura de la Nación y Mención de Honor del FNA) y "Cuánto tiempo un día", y las novelas "Los colores de Inmaculada" (Premio de la Diputación de Cáceres), "Abundancia" (Premio Internacional de Novela Letrasur 2010) y "Busco un amigo". Ha traducido a las poetas Sharon Olds ("El padre", Bartleby) y Marie Howe ("Lo que hacen los vivos", Luna Nueva), y editado los libros "No somos perfectas" (Del Nuevo Extremo, 2006) y "Mujeres políticas y argentinas" (Del Nuevo Extremo, 2009).

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