Goma de borrar
 
lunes, julio 31, 2006
JUEVES A LA NOCHE: EN FEDRO

Primero, el vino con Patricia Suárez en El Federal. Y su risa, y sus ojos vivísimos, y su recién inaugurada flacura y su vestido con escote y la cintura marcada y el proyecto, recién nacido, de escribir un libro (¡sobre hombres!) juntas. Después: Romana y DD ayudándonos a terminar la botella rápidorápido porque ya era hora de ir a leer, y Patricia y yo sumándolas de inmediato al proyecto-hombres y preguntándonos cuándo nos reunimos la semana que viene para empezar a trabajar. Después: Fedro. La calidez de Ana y Flor, lo acogedor del lugar, vino rico para todos, el silloncito verde que elegí, mis papás en primera fila (qué bueno que fueron), Roma sentada en el apoyabrazo del sillón verde, como si pudiera protegerme quién sabe de qué. Después: Cristina Piña en el público, la alegría de que estuviera ahí con cara de que escuchaba en serio, poniendo atención a las palabras, sopesándolas. Después: los poemas Z de Roma, buenísimos, parece loca esa chica, desbordada, pero cuando escribe es una mujer vieja y sabia, agudagudísima. Después: la SORPRESA gigante de que algunas personas estuvieran ahí, ¡porque habían visto la invitación esa mañana en el blog!!!! Silvia Dabul, me encantó que hayas ido. (Dice que abre GdB todas las mañanas, ¿Quéeeeee?, pregunté, WOW!!) Después: Carlos (también llamado Marcelo), Daniel y Edio, los dueños de Fedro (el próximo socio se va a llamar Federico) , haciéndome sentir casi tan famosa como Dorothy Parker. Después: pastel de papas bien caliente en Caracol, más vino, y DD y yo que nos vamos invitadas a París a la Primavera de los Poetas (en febrero) y Danita Mujica diciendo que parezco de 34 (de 39 jamás!) y firmándomelo en un papel. (¡VIVAAAA Dana Mujica!!) Después, ya tanto ruido me aturde: extraño volver a casa. Garín, el silencio de Garín.
Gracias a Ana y Flor por el modo tan cuidado como hacen las cosas. A Roma. Y a mis papás: por estar, por hacerme sentir querida.
Otra versión de los acontecimientos, aquí­.

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viernes, julio 28, 2006
NO SOMOS PERFECTAS / ABREBOCAS II

"El tema, obvio y remanido pero jamás agotado, es nuestra relación con los hombres. O mejor: las múltiples relaciones que establecemos con ellos. Porque entre un hombre y una mujer puede haber una relación casual, amorosa, contractual, laboral, simbiótica, independiente, platónica, marital o solamente sexual... y nunca, nunca serán situaciones fáciles."

"El tema que sí nos involucra y nos compete es el desencuentro. Tratar de entender qué parte nos toca en este querer y no poder de las relaciones con ellos. Hacernos cargo del cincuenta por ciento, imaginar por un momento que la fobia de él no es la única respuesta posible y ver qué de todo este desacuerdo es nuestra -si no culpa, por lo menos- responsabilidad."

"Cuando el espejo gira y deja de mostrar al "fóbico" sucede algo sorprendente: lo que se refleja "las que nos reflejamos- somos nosotras. Neuróticas, obsesivas, ansiosas y enfermas de soledad, a la pesca de cualquier cosa y por cualquier medio. Incluso un medio mundo. Nosotras. De remate, como dicen en el barrio."
Extractos de El amor de Remate el texto de Liliana Escliar en "No somos perfectas" (Del Nuevo Extremo, 2006).

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jueves, julio 27, 2006
HOY JUEVES: POESÍA EN FEDRO

En la inusual calidez de Fedro, leemos hoy a las 8pm:

Florencia Castellano, Carolina Esses, Cecilia Romana y Mori Ponsowy.

Fedro, Librerí­a y Espacio Cultural, queda en Carlos Calvo 578 (San Telmo).
Coordinan el ciclo: Florencia Walfisch y Ana Lafferranderie.

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miércoles, julio 26, 2006
ALGO SOSPECHOSO EN ESA ESQUINA

Por Alejandra Laurencich

Atardecer de otoño. Una luz cobriza se filtra por las últimas hojas de los plátanos que bordean la calle Víctor Hugo, casi en el margen de la Capital. Dejo esa bucólica imagen y me pongo alerta. Me dirijo con el auto hacia el cruce de Beiró. Una esquina caótica a esa hora de la tarde. Una esquina donde ganar un centímetro de recorrido equivale a asegurarse el cruce en un plazo razonable. No hay privilegios para peatones, ni señoras embarazadas, ni viejos con bastón. La semana pasada un grupo de vecinos tomó la calle para impedir el desvío de los colectivos que quieren evitar esa esquina. Pero hoy no hay vecinos, tampoco amontonamiento de vehículos, ni bocinazos o insultos. Tengo la impresión de haberme equivocado de calle. Observo por delante del auto que me antecede para corroborar que sea el mismo cruce que atravieso a diario. Sorpresa: un policía dirigiendo el tránsito. ¿Y esto?, me digo, incrédula. Me acomodo en la butaca y lo miro. Me gusta verlo. Como sacado de una de las estampas de Los niños buenos, de la vieja editorial Colorín, esos libros que andaban dando vueltas por el desván de casa a finales de los 60, ilustraciones de niños con pantalones cortos y jopito engominado, madres con delantal de volados y zapatos de taco sacando un pollo del horno, mientras el papá fuma la pipa y lee el diario. Otra época. Miro los brazos extendidos del agente de tránsito, esa es su función ahora, por lo tanto así lo nombro, con orgullo casi, o alivio por poder nombrarlo en una función necesaria y estimable. Él nos hace gestos seguros para que aguardemos el paso de los vehículos que transitan la avenida. Un orden sano y lógico. Un policía, un agente de tránsito, llevándose el silbato a la boca, extendiendo las manos, abriéndolas en un gesto de autoridad. Nos da paso ahora. Muy bien, avanzo. Le sonrío y me siento obsecuente al hacerlo. Por qué. ¿No es normal la confianza, no es inherente al ser humano, no es su estado natural? Sigo manejando y contra esta sensación de haberme pasado al bando de los fascistas, percibo la otra, la del sosiego, como después de haber olido un ramo de jazmines en diciembre, la humanidad vuelve a ser comprensible y bella, al menos por un rato. El policía ha quedado atrás, igual que mi sonrisa y mis ganas de decirle, como le decía el nene de pantalones cortos en la estampa del libro: Señor agente, estoy perdido, me podría indicar cómo llegar a mi casa. A la casa donde se sirve el pollo con papas, donde los niños guardan su libreta de ahorros en cajitas de madera, donde para jugar a la perinola por diez centavos se cierran las cortinas que dan a la calle; al país de los campos de trigo, de las heladeras Siam. Cuánto nos quitaron, pienso, cuánta inocencia. Recuerdo aún, por contraste, el día que mi hijo menor, con sólo dos años, se negó a pasar delante del policía que hacía su guardia tranquilamente en la vereda del kiosko. Qué daño irreversible sobre una conciencia virgen. Mi hijo tiene inculcado el terror irracional a los uniformes y quizá lo hereden sus hijos. Cada policía será para mis descendientes un sinónimo del mal. Cuántos años necesitaremos para volver a confiar en ellos, para que al verlos así, dirigiendo el tránsito en una esquina caótica podamos sonreír sin suspicacia, sin sentir que hemos entregado el alma al enemigo.

posted by Mori Ponsowy at 9:11 a.m. 0 comments

martes, julio 25, 2006
OTRA VEZ: RADIO

Parece que "No somos perfectas" va bien. Verónica Abdala compró el libro, le encantó y quiere que hablemos de él en "Talento Argentino", el programa que conduce junto con Carlos Polimeni, Rep y Marcelo Birmajer por Radio Nacional.

Esta noche, a partir de las 9 pm, en el 870 AM del dial. Dentro y fuera de Argentina, también puede escucharse por Internet. Gracias por la invitación, Verónica.

posted by Mori Ponsowy at 2:21 p.m. 0 comments

lunes, julio 24, 2006
"SOMOS RUMIANTES MENTALES"


A propósito de "No somos perfectas", una entrevista en el diario El Tribuno de Salta.

(La caricatura la hizo Marco Antonio Ortega -Marquito!!- hace unos quince años, cuando todos rumiábamos más.)

posted by Mori Ponsowy at 9:48 a.m. 0 comments

viernes, julio 21, 2006
VIDRIERAS DE ROMA / LA COPPOLA STORTA




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jueves, julio 20, 2006
¡FELIZ DÍA DEL AMIGO!

Me gustó cómo lo dijo Nielsen. Sólo agrego: ¡y mucho vino!

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Cecilia Romana

Nació en Buenos Aires en 1975. Es licenciada en Artes y Ciencias del Teatro por la Universidad Argentina John F. Kennedy. Ha publicado dos libros de poesía: Flota, hangares y otros trabajos mecánicos y Duelo, que escribió junto a Mercedes Araujo y Carolina Esses. Su libro Aviso de obra, mereció el VIII Premio de Poesía Iberoamericana Sor Juana Inés de la Cruz, otorgado por la Embajada de México en Costa Rica (2006). Es editora del sello "Sigamos enamoradas", cuyo primer título, Hotel Quequén, fue curado por ella.
Los dos poemas que siguen son del libro en el que trabaja ahora, "Los Chopos". Como dice ella, son "lo último de lo último de lo último, y por eso siguen en proceso-proceso..." Los chopos, explica, son álamos, "árboles muy resistentes a la pudrición y, además, árboles que adoro porque son lánguidos y altos."

posted by Mori Ponsowy at 9:09 a.m. 0 comments

DOS POEMAS DE CECILIA ROMANA

I.

Hace años que tengo alergia a ciertos libros.
Pensé que era lo mismo con alguien que escribe.

Dijo: lo terrible de las mariposas
gigantes es no hacer foco en las alas.

Cuando fue al baño miré el bolso enganchado
en la silla ¿y si no
fuera quien soy?
Ciertas situaciones me tientan más de la cuenta.

A propósito: cuando la moza trajo
la cuenta, no me dejó pagar ni la mitad.


II.

Me dicen: no lo hagas, es inconveniente llamarlo
de noche, porque ¿si consiguió otra amiga? Con
esas actitudes
cualquiera se esfuma.

Pero ella no tiene por qué saber
que soy inofensiva.

No tiene por qué saberlo
porque, de hecho, no lo soy.

Cada vez que le hablo me responde: está bien, no hay
problema con que llames
¿A ellas o a él, entonces? ¿A quién creerle?

Porque él vivió conmigo cuatro años.
Y ellas, Dios mío, quizás
esté predestinada a verlas por el resto de mi vida.

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miércoles, julio 19, 2006
NO SOMOS PERFECTAS / ABREBOCAS I

"Me casé a los veintidós años, y mi marido explicó que seguramente no podríamos mantenernos castos y el uno para el otro. Él era un hombre de espíritu abierto. De manera que hicimos un pacto: cada uno podría tener relaciones sexuales por su lado, siempre y cuando respetara al otro. Eso quería decir, a grosso modo: ser discretos, usar preservativos y no comunicar al otro nuestros jacarandosos encuentros sexuales con un tercero, a menos que este tercero pusiera en riesgo nuestro matrimonio."
"¿Por qué, si el otro no se hace cargo de mis dolores de cabeza, de mi tensión premenstrual, de mis caries, habrá de hacerse cargo de mi vibración sexual?"
"Al poco tiempo de estar casada, sucumbí a la tentación con un señor gordito, bajito, de anteojos y culto. Hoy día pienso que no hay nada más difícil de resistir que la tentación. No fue la irresistible atracción de morder el fruto prohibido, sino más bien algo similar a lo que sucede cuando uno prolongó demasiado sus días en la Dieta Scardale y va se tienta con un bombón Chipi chipi."
Extractos de Baila conmigo hasta el final del amor, el texto de Patricia Suárez en "No somos perfectas" (Del Nuevo Extremo, 2006).

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lunes, julio 17, 2006
LE GUSTARÍA CREER

Por Mori Ponsowy

Los gestos del amor no son el amor.
Son gestos. Ella lo sabe bien. Aún así,
le gustaría creer en ellos. Creer
que esas manos que toman su rostro,
que esos ojos que la miran de tan cerca
por la noche, tienen algo que ver
con el amor. Le gustaría creer
que en el temblor de ese cuerpo
junto al suyo hay algo más, algo distinto,
del impulso que lleva a un perro
a acoplarse con la perra de vecino.
¿Será así, habrá un poco de amor,
tal vez? Quizá esos ojos que la miran
no podrían mirar así a cualquiera. Quizá
esas manos, para acariciar tan dulcemente,
precisen un rostro en cierto modo
parecido al suyo. ¿Y ella? ¿Qué hay
de sus propios gestos? Los gestos
del amor no son el amor. Son gestos.
Lo sabe bien. Cuánto le gustaría
creer en ellos.

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viernes, julio 14, 2006
VIDRIERAS


Esta es en Bassano del Grappa, un pueblito al norte de Italia, cerca de Vicenza.

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jueves, julio 13, 2006
INCOMPATIBILIDAD DE CARACTERES


Había salido tres días seguidos con aquella mujer, en el cinema le había agarrado el trasero y lo encontré en aceptable condición, su beso era largo y espeso pero sabía mover la lengua. Aunque todavía no se lo decía, me gustaba mucho y pensé que con el tiempo podríamos llegar a algo serio, incluso podría convertirse en la madre de mis hijos. Tenía un carácter tranquilo y una voz dulce. En la cuarta cita me había llevado a conocer a su madre: una señora huraña, con el vestido sucio de grasa y sarro en los dientes. Nos sentamos con ella en la oscura sala y permanecimos viéndonos las caras cerca de veinte minutos, al cabo de ese tiempo nos despedimos. La señora ni siquiera nos acompañó a la puerta. Pero esa historia había quedado atrás y ahora ella estaba quitándose cinco o seis kilos de ropa en la mugrienta habitación de un motel y yo con el órgano a media asta esperaba. Los senos se escurrieron fuera del sostén pero el trasero era auténtico. Por fin se tiró en la cama y empezamos la faena. Las caricias preliminares me produjeron fastidio, sentía mi torpeza y quería ya estar dentro de ella para apaciguar la ansiedad, pero ella no parecía tener ninguna prisa, al parecer le gustaba mucho el jueguito de manos y besos. Por fortuna, cuando ya empezaba a irritarme, ella abrió sus lindas piernas. La penetré lentamente, ella se quedó quieta como una enorme ostra en la mesa del cirujano, un breve quejido escapó por sus labios entreabiertos. Me sentí mejor y seguí camino hacia el fondo de aquella deliciosa cavidad. Entonces pegó un chillido lastimero y me empujó hasta sacarme de su entraña.
-¿Qué pasa?
-Me lastima-dijo señalando mi órgano-. Es muy grueso.
-Es un tamaño normal-dije.
-De largo sí-dijo.
-Quizá seas estrecha-dije.
-¿Estrecha yo?-su cara estaba roja-.
He atorado suficientes pitos y sé cuando algo anda mal.-¿Entonces?-Ni modo-dijo.Empecé a vestirme. Ella se puso a fumar. Era increíble la cantidad de cosas en común que habíamos tenido hasta ese momento; nos gustaban los mismos libros y las mismas canciones, teníamos fobia a los mismos insectos, odiabamos los mismos deportes y queríamos viajar a los mismos países. Cuando salí del cuarto ella seguía tumbada en la cama con la vista clavada en el techo de espejos como una turista en una playa solitaria mirando el cielo al atardecer. Avancé por el oscuro pasillo, de las habitaciones llegaba el seseo de las parejas alegres y congruentes. Mi órgano seguía duro así que antes de salir entré al baño y me saqué un buen buche de semen, enseguida mis pensamientos se aclararon y mi corazón fue otra vez una víscera apacible. En la esquina volví a encontrarla, me tomó del brazo y quiso empezar una conversación pero ya había perdido el interés, me daba igual si mi órgano era el moco de un elefante o cualquier cosa que ella sugiriera.
-No es culpa tuya-dijo.
-De todas formas no me gustaban tus tetas-dije-. Son un asco.
Trató de abofetearme pero la burlé con una finta. Sus ojos echaban chispas. Aproveché el cambio de luz para cruzar. Nunca más volví a verla.No vayan a pensar mal. Tenía lo suyo: arquitecta, alta, dos idiomas, lectora de Marcuse y Adorno, había devorado muchos libros de poesía erótica y asistía con frecuencia a cine, tenía cierta distinción y una charla ingeniosa. Una mujer especial pero definitivamente estrecha.

posted by Mori Ponsowy at 8:46 a.m. 0 comments

miércoles, julio 12, 2006
A TOMAR EL TREN

Hoy de 20 a 21 horas, estaré en "El Tren", el programa de radio que conducen Gerardo Yomal y Hugo Presman en Radio Cooperativa 740 AM. La idea inicial era conversar sobre "No somos perfectas" y temas de mujeres, pero todo parece indicar que también hablaremos sobre libros y hasta sobre política. "¿De dónde sos?" preguntó Gerardo cuando escuchó mi acento por teléfono. Y, después: "¿conocés el proceso político venezolano?" Ay, Chávez.
Hoy, a las 20 hs, en el 740 del dial. También puede escucharse por Internet.

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martes, julio 11, 2006
YA ESTÁ EN LAS LIBRERÍAS

¿La liberación femenina simplificó la vida de las mujeres?
Este libro demuestra que no.
18 autoras hablan sin tapujos sobre
la complejidad de ser mujer en estos tiempos.
Cuentan sus frustraciones. Sus alegrías. Sus miedos.
Sus amores y desamores.
Mujeres de distintas edades, estados civiles y profesiones,
con hijos o sin ellos, pero exitosas todas,
hablan sobre sus dificultades y admiten cuán lejos están de ser perfectas.

"No somos perfectas" invita a los lectores a entrar en las vidas de
estas 18 mujeres, en sus sentimientos y hasta en sus dormitorios
para conocer qué es lo que ellas han aprendido sobre la libertad.

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lunes, julio 10, 2006
ATARDECER


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miércoles, julio 05, 2006
ESTE HOMBRE

Por Beatriz Vignoli


a María Inés Roque,
a partir de "Papá Iván"


El ex militante de las Fuerzas Armadas Revolucionarias mira sin sorpresa al equipo de filmación. Su cara, blanda y dura a la vez, no registra ni siquiera con ironía la emoción ingenua de estar bajo las luces. Estuvo bajo otras, sin duda más intensas.
-No te voy a contar nada que ya no sepas -dice.
Enciendo la cámara. Al principio, él se limita a responder a mis preguntas. Con vaga precisión, va dando datos: a él lo secuestraron las Fuerzas Armadas el 14 de octubre de 1976.
-Conocí a "Lino" en una casa donde estaba el servicio de documentación del ala Capital de la columna norte de la FAR-, puntualiza.
Dice "Lino" por Julio, por mi padre. Sé, por otra fuente, que este hombre pidió a sus captores participar, y participó, en el operativo de captura de mi padre. Este hombre habla con cautela, como un gato que avanza despacito pisando donde sabe que nada va a moverse. En sus ojos opacos, un mínimo fulgor, que el film ha registrado, delata las maquinaciones velocísimas de su cerebro. Va eligiendo qué decir y qué no. Imagino cuánto callará. No, no puedo imaginarlo. No puedo imaginarme lo que nunca sabré.
-El día que "Lino" cayó -sigue-, fue un día de mucha efervescencia en... en el lugar de detención-. Se interrumpe. Deja en blanco el espacio para el nombre propio. Le pregunto dónde, y calla. No insisto. O me voy a sentir como si lo estuviera torturando. Ni más ni menos lo que hubiera deseado hacer.
-Habrían "quebrado" al "Tío"... -me sigue contando-. Así se habrían enterado de que "Lino" estaba en la casa del "Tío", en Haedo...
Usa el modo potencial, el modo de lo incierto. Me pone nerviosa.Sé, por aquella otra fuente, que cuando mi padre cayó, este hombre dijo: "¡Al fin murió esta monta hija de puta!" Esta monta hija de puta, por Julio, por mi padre.
-Usted sabe que su papel en esta historia es bastante... -busqué yo también con cuidado la palabra, la busqué todo el camino desde México, la busqué todos estos años en cada noche de insomnio, se la dije al ex militante en la entrevista, y ahora no la recuerdo. Tendría que rebobinar para encontrarla entre el material. Rebobino. La busco. No la encuentro.
La dije, pero no la oigo, y es como si no la hubiera pronunciado jamás.
-¿Es verdad que usted propuso un brindis a la muerte de mi padre?
El ex militante sonríe, fingiendo simpatía y desprecio. Acaso sabe que no me convencerá; supongo que tampoco le importa.
-Es curioso que se hayan imaginado eso -dice, y filosofa: -es notable lo que puede la imaginación.
Rebobino. Quiero volver a oír, contados en presente -porque así me fueron dichos por este hombre-, los detalles de la captura de mi padre. En la noche inmóvil de este trabajo interminable, quiero que este hombre vuelva a contarme el cuento aquel donde mi padre no pone la voz sino el cuerpo. Durante años viví atormentada por la imagen de un cuerpo destrozado, irreconocible. Necesitaba que alguien me confirmara una esperanza: la de que mi padre había muerto entero.
-Grupos operativos de la ESMA... entran a la casa... Tu padre, "Lino", tira una granada, hiere a un oficial... Se arma un tiroteo... "Lino" tiraba desde el primer piso... con una ametralladora... Su potencia de fuego era mayor que la de los oficiales, que sólo tenían armas de mano... hasta que un oficial de la Marina viene con un fusil pesado... Pero los oficiales no logran quebrar el fuego... El tiroteo dura horas... Los oficiales ven fuego adentro de la casa... parece ser que "Lino" estaría destruyendo material de la organización... Se siente luego una explosión muy grande en la casa... Entran... Lo encuentran suicidado: aparentemente, con una pastilla de cianuro. "Lino" estaba azul: cianótico...
-¿Qué se hizo con el cuerpo?
-Muy probablemente lo habrán cremado -finge especular el ex militante, y agrega con impía, imperdonable frialdad: -Así también se hacía con los muertos en la tortura.
Apago la moviola. Estoy llorando.

No hay tumba de mi padre en la noche serena; no hay tumba de mi padre, ni siquiera el mar. Y -deshecho, irreconocible- es el mundo el que yace.

posted by Mori Ponsowy at 10:51 a.m. 0 comments

martes, julio 04, 2006
De tanto leer

¿Por qué escribe si no es feliz escribiendo? Por la misma razón por la que ahora se corta con la gillette las yemas de los dedos hasta que sangren. De tanto leer, quiere hacer de sí­ misma un personaje.

posted by Mori Ponsowy at 8:32 a.m. 0 comments

lunes, julio 03, 2006
EFRAIM ESTÁ DE GIRA



Efraim Medina Reyes lanzó hace poco en Italia su libro "La sessualitá della Pantera Rosa" y ahora anda en gira de presentaciones. Pero no del libro. Sino en un tour de conciertos de la 7 Torpes Band italo-colombiana. El primero fue en Monteciorock el 29 de junio (justo el dí­a de su cumpleaños) y de ahí son estas fotos. El traje que lleva puesto es de Armani. Los zapatos, Ferragamo.

posted by Mori Ponsowy at 8:56 a.m. 0 comments

About Me

Mori Ponsowy (Buenos Aires, Argentina) ha publicado los libros de poemas "Enemigos Afuera" (Primer Premio Nacional Iniciación de la Secretaría de Cultura de la Nación y Mención de Honor del FNA) y "Cuánto tiempo un día", y las novelas "Los colores de Inmaculada" (Premio de la Diputación de Cáceres), "Abundancia" (Premio Internacional de Novela Letrasur 2010) y "Busco un amigo". Ha traducido a las poetas Sharon Olds ("El padre", Bartleby) y Marie Howe ("Lo que hacen los vivos", Luna Nueva), y editado los libros "No somos perfectas" (Del Nuevo Extremo, 2006) y "Mujeres políticas y argentinas" (Del Nuevo Extremo, 2009).

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