Goma de borrar
 
lunes, agosto 14, 2006
Memoria de mis escritores tristes

Aparte de la piel que tenía entonces, no añoro muchas cosas de mi adolescencia y primera juventud. Soy más feliz ahora, disfruto más del sexo y me siento más atractiva a los treinta y nueve de lo que me sentí a los quince. Sin embargo, hay algo, además de la piel, que extraño de esa época: la facilidad con que encontraba buenas novelas para leer; el entusiasmo con que las leía; la cantidad de horas seguidas, de días seguidos, que dedicaba a la lectura. No faltaban autores, ni profesores o críticos con buenas recomendaciones. Tolstoi, Sartre, Dostoiewsky, Borges, Camus, Kafka, Beckett, Vargas Llosa, Lowry, Kawabata, Moravia, Cortázar, Melville y, uno de mis favoritos, García Márquez. Nada mejor que empezar una nueva novela suya para pasar la noche entera leyendo. Leí Cien años de soledad dos veces seguidas, una detrás de la otra; por no soltar El amor en los tiempos de cólera llegué tarde a un examen final en la universidad y no pude terminarlo a tiempo.

Pasaron los años y hoy hace exactamente un mes que no leo ni un libro, ni una página, ni una línea de ninguna novela. Mejor dicho, esta mañana hizo un mes y hasta ahí llegó la cuenta, porque hoy leí Memoria de mis putas tristes. Tenía curiosidad por leer esa novela de García Márquez desde que leí la crítica súper positiva que J.M.Coetzee escribió sobre ella, pero no me había decidido por temor a desilusionarme. Tampoco hoy la hubiera comprado si no hubiera sido porque fui a buscar a Gustavo a Ezeiza y el avión finalmente llegó con cuatro horas de retraso. No me quedaba mucha alternativa para combatir el mal humor ocasionado por la espera: los kioscos del aeropuerto sólo tenían best-sellers y entre todos me pareció que el de García Márquez era de los pocos que podían salvarme del aburrimiento.

¿Qué le pasó a García Márquez?
Algo puedo decir: García Márquez sigue siendo entretenido. Desde las siete y veinte hasta las ocho y cincuenta estuve sentada en uno de esos bares anodinos del aeropuerto y no me aburrí. Sin embargo, una vez que terminé el libro me sentí estafada. ¿Dónde estaba el García Márquez que me deslumbró en la adolescencia? No es sólo que Memorias de mis putas tristes no sea uno de sus mejores libros. Es que en muchas ocasiones está mal escrito. O nadie en la editorial se atrevió a decírselo, o a los editores, sabiendo que venderían la misma cantidad de copias (¡sólo la edición argentina es de cien mil ejemplares!) independientemente de la calidad de la escritura, les importó un pepino que el libro estuviera lleno de oraciones ajenas a toda gramática.

Pero no sólo de fallas gramaticales está llena esta novela.....

AQUí la continuación del artículo, publicado ayer en La Voz del Interior.

posted by Mori Ponsowy at 9:58 a.m.

About Me

Mori Ponsowy (Buenos Aires, Argentina) ha publicado los libros de poemas "Enemigos Afuera" (Primer Premio Nacional Iniciación de la Secretaría de Cultura de la Nación y Mención de Honor del FNA) y "Cuánto tiempo un día", y las novelas "Los colores de Inmaculada" (Premio de la Diputación de Cáceres), "Abundancia" (Premio Internacional de Novela Letrasur 2010) y "Busco un amigo". Ha traducido a las poetas Sharon Olds ("El padre", Bartleby) y Marie Howe ("Lo que hacen los vivos", Luna Nueva), y editado los libros "No somos perfectas" (Del Nuevo Extremo, 2006) y "Mujeres políticas y argentinas" (Del Nuevo Extremo, 2009).

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  • "Slumdog Millionaire" de Danny Boyle
  • "Caramel" de Nadine Labaki
  • "Paranoid Park" de Gus Van Sant
  • "Sin lugar para los débiles" de los hermanos Cohen
  • "El arco" de Kim Ki-duk
  • "Volver" de Almodóvar
  • "Nadie sabe" de Hirokazu Kore-eda
  • "De latir el corazón se me paró" de Jacques Audiard
  • "Caché" de Haneke
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