Goma de borrar
 
miércoles, noviembre 08, 2006
SONATA MARCHITA / Sharon Olds

Creo que en algún momento miré a mi padre
y pensé Está lleno de mierda. ¿Cómo
sabía que otros padres hablaban con sus hijos,
los besaban? Sabía. Lo miraba y lo juzgaba.
Fuera lo que fuera lo que él vertiese en mi madre,
ella lo odiaba, su rostro se arrugaba como un ala
delgada cuando él estaba cerca,
y el alcohol que a la fuerza él metía en su cuerpo
lo derribaba, asesinaba el árbol vivo,
los meandros de la cebada y el maíz se multiplicaban,
se petrificaban, se fecalizaban, él era una
mierda, pero yo sentía que odiaba serlo,
nunca había imaginado que eso podría pasarle, este sueño
alcohólico era un conjuro arrojado sobre él...
¡por mi madre! Bien: dejé en sus manos
decidir quién le hizo qué a quién, era una
criatura en su cama sobre quien se revolcaban,
pero no podía vivir odiándolo.
No me daba cuenta de que no había alternativa. Parada
en la sala viéndolo dormitar
como el príncipe, con su belleza desaliñada, empecé
a pensar que era una especie de cáliz,
un grial, su amor la meta de una búsqueda,
¡sí! Él era el dios del amor
y yo era una mierda. Miraba mi antebrazo:
lo que fuera que hubiera dentro
no era bueno, era hedor blanco,
maná del malo. Me miraba en el espejo
y florecían las manchas en mi rostro,
como cerdos saliendo del lodo
al llamado de la bruja. Me sorprendía
que mi cuerpo despidiera un olor dulce, era la prueba
de mi ser demoníaco, pero al menos podía respirar fuera,
y no la escoria aturdida y agria de mi interior,
la verdad de mi padre. Es divertido hablar de esto,
me gustan los términos de la inmundicia. He aprendido
a disfrutar hablando del dolor.
Pero morirse, así. Envejecer y morirse
niña, mintiéndose a sí misma.
Mi padre no era una mierda. Era un hombre
equivocándose en la vida. Tenía mierditas
navegando dentro suyo mientras yacía inconsciente.
A veces, ahora, no me permito decir
que lo amaba, pero siento
que casi amo esas mierdas que viajan dentro de él,
bien formadas, esos fetos marchitos,
mi madre, mi hermana, mi hermano, y yo
en ese purgatorio.

(Del libro "El padre", Bartleby Editores, traducción de M.P.)

posted by Mori Ponsowy at 1:11 p.m.

About Me

Mori Ponsowy (Buenos Aires, Argentina) ha publicado los libros de poemas "Enemigos Afuera" (Primer Premio Nacional Iniciación de la Secretaría de Cultura de la Nación y Mención de Honor del FNA) y "Cuánto tiempo un día", y las novelas "Los colores de Inmaculada" (Premio de la Diputación de Cáceres), "Abundancia" (Premio Internacional de Novela Letrasur 2010) y "Busco un amigo". Ha traducido a las poetas Sharon Olds ("El padre", Bartleby) y Marie Howe ("Lo que hacen los vivos", Luna Nueva), y editado los libros "No somos perfectas" (Del Nuevo Extremo, 2006) y "Mujeres políticas y argentinas" (Del Nuevo Extremo, 2009).

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