Goma de borrar
 
jueves, julio 29, 2010
PSICOFARMACOLOGÍA COSMÉTICA

En 1886, cuando Emily Dickinson murió, los obituarios resaltaron sobre todo su gran talento como jardinera. Pero unos días después su hermana Lavinia encontró en su escritorio más de ochocientos poemas, cosidos en ordenados paquetes y, a partir de entonces, su fama fue creciendo, no ya como jardinera sino como poeta. Hoy es considerada una de las grandes escritoras del siglo XIX.

Dickinson se ocupaba de sus plantas de noche, siempre vestida de blanco, arrodillada sobre una manta roja, e iluminando el jardín con una lámpara de aceite. Su introversión la llevó a huir de la presencia de todas las personas que no pertenecieran a su familia. Mantenía contacto con sus pocos amigos por carta y, si acaso alguno iba a visitarla, ella sólo consentía conversar desde el otro lado de una puerta. Con frecuencia, se disculpaba por su ausencia enviando pequeños obsequios: flores, poemas. En 1862, en una carta a Thomas Wentworth, escribió: “Me pregunta por mis compañeros. Las Colinas – señor - y la Puesta del Sol - y un Perro - tan grande como yo, que me regaló mi padre – Son mejores que otros Seres – porque saben – pero no dicen.”

Me pregunto si ahora, a principios del siglo XXI, hay artistas con el estilo de vida de Dickinson y, más aún, si sus familiares los dejarían llevar una cotidianeidad de esas características, sin instarlos u obligarlos a someterse a algún tratamiento. ¿Para qué disponemos de tanta psicología, psicoanálisis y psiquiatría, si no para aliviar a los inadaptados? No lo digo con ironía, sino con perplejidad: si lo único que somos es un cortísimo espacio de tiempo entre dos nadas, ¿por qué no vivir de la manera más plena y más feliz posible? ¿Acaso ocuparse de las plantas de noche y hablar a través de una puerta pueden traer felicidad?

Sigue aquí.

posted by Mori Ponsowy at 9:50 a.m.

sábado, julio 24, 2010
40 PISCINAS - III

Todo esto por no tener escamas—
antiparras NIKE, un tapón en un oído,
manoplas, MP3 a prueba de agua. De niña:
clases de natación y abecedarios—
psicoanálisis, trasatlánticos.
A cambio del charco, la piscina;
en vez de lluvia o río, aguas y aguas—
Nestlé, Dasani, más o menos sodio,
light, Villavicencio— fitness, glaciares
envasados, disfrutá la naturaleza,
el agua es vida. Tan lejos
del relámpago y la ameba— saborizadas:
pomelo, durazno, citrus. De la quietud,
al nado; del bisonte, a lo transgénico.
Volver al agua, más que hundirse
es regresar—
retroceder nadando al plural del lodo
y al canto de la tribu.
Lejos de Carl Marx y la economía política.
Zambullirse es olvidar.
Tornar al agua como embriones—
Aquel principio.
Tan lejos, la brazada de crol.
Tan lejos—
la ortografía y el poema.

posted by Mori Ponsowy at 10:02 p.m.

domingo, julio 18, 2010
DANIEL CIMADEVILLA

Me enamoré de este perrito apenas lo vi, hace un tiempo, en el blog de Daniel. También me encantaron todos sus otros dibujos, sobre todo los de animales. Encuentro en ellos una ternura y una comunión entre especies, una humildad, fuera de serie. Como si Daniel estuviera diciendo, estos también somos nosotros. O, más bien: ojalá fuéramos más como ellos. Le pregunté a Dani, sin conocerlo, si podía cederme la ilustración para "Enemigos afuera" que saldrá pronto traducido en Inglaterra. Dijo que sí y ahora ese perrito va a estar en la tapa de mi libro. Estoy súper contenta. No me canso de mirarlo. ¡Gracias, Daniel!

posted by Mori Ponsowy at 6:33 p.m.

lunes, julio 12, 2010
40 PISCINAS - II

Una piscina: veinticinco
metros. 40 piscinas, mil.
Un verso: una brazada—
el ritmo: la respiración.
Exhalar, inhalar.
Big Bang, Big Crush.
Galaxias, soles— Laika
atada al Sputnik viaja
a través del tiempo. Otras voces—
Cada trazo, nadado escrito
borrado
avanza hacia el futuro. Todo lo que nadé
está nadándose, va a ser nadado,
está siendo donde no estuve pero estoy,
donde no estoy pero estaré, donde estar
es ir, venir, y ya no más.
—Y, así, hasta el final.
O el principio— hubo, hay, habrá—
habrá habido— fue está siendo será.
Todos los tiempos en un solo tiempo.
Todas las personas, en una.
Sí: creo. Acepto: Voy— estoy— yendo—
Siempre
hasta volver
a empezar.

posted by Mori Ponsowy at 12:11 a.m.

lunes, julio 05, 2010
40 PISCINAS - I

De noche una niña
traza en la pared
junto a la cama
un círculo—lápiz grueso,
luz apagada. Un mapa
como cualquier otro,
pero de todo.
Las órbitas, el sol, su casa—
No caben. Quizá
en uno más grande. Uno
que ocupe la pared
de lado a lado.
¿Y después del círculo,
tras la línea, más allá
de los confines?—
Otro universo. El mismo—
Expandiéndose cada ocaso
en el pulsar de un nuevo dibujo.
Vivo. Respirando.
—¿Cuántas arenas,
olas, noches?
Nada basta—
Tras el círculo:
las líneas. Más allá
de los confines—

posted by Mori Ponsowy at 9:30 a.m.

About Me

Mori Ponsowy (Buenos Aires, Argentina) ha publicado los libros de poemas "Enemigos Afuera" (Primer Premio Nacional Iniciación de la Secretaría de Cultura de la Nación y Mención de Honor del FNA) y "Cuánto tiempo un día", y las novelas "Los colores de Inmaculada" (Premio de la Diputación de Cáceres), "Abundancia" (Premio Internacional de Novela Letrasur 2010) y "Busco un amigo". Ha traducido a las poetas Sharon Olds ("El padre", Bartleby) y Marie Howe ("Lo que hacen los vivos", Luna Nueva), y editado los libros "No somos perfectas" (Del Nuevo Extremo, 2006) y "Mujeres políticas y argentinas" (Del Nuevo Extremo, 2009).

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